Freitag im Regen

Der Regen prasselt an meine Fensterscheibe, und ich denke an das vor mir liegende Wochenende. Ich habe mir so sehr Sonne gewünscht, um meinen alten Zigeunerwagen neu zu streichen, dieses hölzerne Gefährt voller Geschichten, das immer mehr von einem Gefährt zu einem Gefährten wird. Der Blick aus den Fenstern geht dort aufs Wasser, von zwei Seiten umgeben steht das alte Roulotte am Ufer. Gestern habe ich am Ufer Brombeeren gesammelt, und am Abend Marmelade gekocht. Die Süße der Brombeeren schmeckt nach Sonne, und vielleicht schmecke ich diese Sonne auch in den kalten Tagen des Winters. Falls es am Wochenende so weiter regnet, werde ich meine Gitarre nehmen und endlich wieder spielen und singen, vielleicht etwas neues komponieren. Ich würde gern mein Klavier in den Zigeunerwagen stellen, aber dafür muss ich den Boden abstützen...ich sollte es einfach tun. Ich treibe viel zu sehr durch die Zeit, ich nehme einfach zu wenig wahr. Mein Leben ist von außen betrachtet, bunt und vielfältig, doch von Innen erscheint es blass und diesig. Ich spiele Theater, sehr gern, und ich spiele in einem Stück, dass völlig absurd ist, in bester Monty Python Manier. Doch selbst dort, wo alles nur noch lacht, ist dieser Schleier. Ich suche mich immer noch, nein, ich sehne mich immer noch nach einem Glück zurück, dass ich erleben durfte, und dessen Größe ich zu spät erkannt habe. Nun ist kein Dialog, kein Gemälde, kein Lied, kein Gedicht, keine Landschaft und kein Moment wirklich so groß, dass er mich erfüllt, bewegt, es ist immer etwas weniger. Sehnsucht, Trauer, sie liegen wie ein Nebel überall. Ich muss selbst diesen Schleier lüften, mich hin zu mir bewegen.